Cierre de Blog

Posted in Uncategorized on diciembre 1, 2012 by H.S

Pensé que este blog estaba definitivamente abandonado, hace mucho no pasaba por aquí y ahora que lo hago, noto con agrado que aun recibe visitas esporádicas. A ustedes gracias.
Cerrare definitivamente el blog, lo que nació aquí pues se queda aquí. Conmigo solo llevo a mi pequeño engendro sobre Cronopios y Famas, por lo que seguirá alojado en alguna web del ciber espacio.
Au Revoir!

Nota de auxilio

Posted in Notas mentales on mayo 12, 2010 by H.S

“Quizás por haber sentido tanto me quede sin sentidos”

Alberto Fuguet

Ayer volví a sentirme perdido. Flotando sin rumbo. Me aterraron las miradas, las voces y los ruidos de Santiago.  Volví a asombrarme de mi reflejo despeinado en los ojos de los zombies. Y me obligue a callar, y lo que me dolió aún más, me obligue a no pensar.

Fue siniestro verlos quietos, destinados a nada excepto a la muerte. Sentirlos respirar casi como si estuvieran vivos, por poco me confunden y les creo. Por poco y no veo los hilos, ni sus quijadas falsas, o  esas pelotas de colores, de vidrio, que alguien les puso en la cara y que ellos mismos llaman ojos.

-No pienses- murmure entonces – No pienses. Y no pensé, volví a meter la cabeza en el libro que leía, me encaje los audífonos en las orejas y subí a reventar el volumen de la música. Y es que no se si este listo para transformarme en uno de ellos. No quiero. Pero al parecer el único que sabe, por ahora, de mi diseño fallido soy yo. Todo el resto espera mi transformación, tienen expectativas y cuchillos afilados en las manos y en la lengua.

Yo tengo un paracaídas roto, es azul brillante, y no sirve de nada. Pero a mí me gusta, es suave como el terciopelo y en las puntas, tiene diamantes rojos. Cada diamante tiene un reloj dentro, cada reloj marca una hora distinta. Pero descubrí – debo reconocer –  no sin temor, que tres de esos relojes han dejado de girar, y el cuarto, cada vez tiene menos prisa.

A los zombies no les interesa mi paracaídas. Nací con él, pero ellos no lo vieron, y si lo vieron lo hicieron a un lado, me lo quitaron, sin preguntarme si quiera. Cuando lo encontré, años después, entre los almendros en casa de mi abuelo, me apropie de el de inmediato, lo reconocí, y lo escondí bajo mi cama, aún sigue ahí, como esperando algo… esperando.

No me gustan las decisiones, porque siempre afectan a alguien, y yo que nací mal programado, siempre pienso en ese alguien. A veces, como hoy, creo que la mejor decisión sería detenerme, como los relojes dentro de los diamantes. Regalar mis ojos a un par de gatitos ciegos, envolver mi corazón en mi paracaídas y enterrarlo hondo en algún lugar del cementerio general, que me gusta tanto. Tijeretear mi sombra y olvidar los sueños… Y recién entonces, poder mirar desde la otra orilla. Ver como los zombies pasan, como simulan sonrisas y se entorpecen con los años. Todo sin tener que ser como ellos, sin dejar de pensar… Sin importar el precio… Que al final la muerte no pena, penan los muertos, a los “vivos” que son los que se quedan. Y son los vivos, los que lloran a los muertos, porque los muertos tienen los ojos secos. Y los muertos van más a prisa que los mismos vivos…

Consecuencias freak del terremoto: lineas cruzadas

Posted in Notas mentales on marzo 2, 2010 by H.S

Eran casi las cuatro de la mañana y hace rato estaba cabeceando arriba del notebook. De repente mi perro se desespero, no sé, como que empezó a girar en su propio eje o algo así.  Ahí empezó a temblar. Primero como un zumbido subterráneo, luego más fuerte y entonces por un momento dio la impresión de que iba a detenerse. Error. Craso error.

Obligue a mi perro a moverse hasta la puerta. Las luces se cortaron de golpe. Chispas por todos lados. Mi hermana apareció por el pasillo zigzagueando a tientas y a medio vestir. Mientras yo intentaba afirmarla a ella, ella con una mano se afirmaba de la puerta, y con la otra, no sé si afirmaba al perro o se afirmaba de él.  En la calle las luces estallaban, lo mismo los transformadores de luz. Era como ver fuegos artificiales que iluminaban todo el cielo. Los únicos sonidos que se escuchaban eran las alarmas de los autos y  las cosas que al caer chocaban contra el piso. Todo al más puro estilo Emmerich…

-Mierda, esta huevada fue terremoto – bastante obvia fue la única conclusión que pude articular.

Como todo, al final el terremoto igual tuvo su lado freak. Después de comprobar que todos y todo estaba en orden. Que la casa no se nos iba a venir encima. Que mi  notebook no había colapsado a causa de la taza de café que se dio vuelta en la mesa y que las tortugas -aunque atentas como esperando el tsunami- también estaban bien, nos dedicamos, como la mayoría, a llamar a todos – enserio a todos – los contactos que teníamos en los móviles. Eso, claramente, cuando el mensajito “no hay red” desapareció de las pantallas de nuestros celulares.

Llamada 1: Relatada por mi cuñado, la mañana siguiente del terremoto

(4:00 a.m.)

– Aló tía, soy yo. ¿Tía? ¿Cómo está?

– Hijo hola. Bien, ¿Qué paso?

– ¿No supiste?

-No…

-En Santiago hubo un terremoto

-¿Me estay hueveando?

-No te estoy hueveando

-¿¿Me estay hueveando??

–  ¡NO TE ESTOY HUEVEANDO!!!

Ese era mi cuñado llamando a mi mamá que estaba en Antofagasta, y no se había enterado de nada hasta que hablo con él. Por si fuera poco a mi cuñadito se le corto el teléfono. Lo increíble es que mi madre sin haber estado en el terremoto casi se murió infartada.

 

Llamada 2: la Cata  desde Valdivia

(10 y algo horas después del terremoto)

-Hola, tengo una llamada pérdida de este número. Quiero saber quién es

-Hola, soy la Cami

– ¿Qué Cami?

– La Cami poh. Es que quiero saber de Hans

– ¿Que Hans? Tu hablaí con la Belén

– ¿Qué Belén?

-La Belén poh.

-Es que quiero saber de Hans, la Isa y de los demás.

– Ahhh (conozco esa voz… conozco esa voz) ¡Cata!

– Ahhh, ¡Belén!, ¡tu soy la hermana de Hans!

– ¡Sí poh! Te paso con Hans

 Jamás pregunten por sus amigos después de un terremoto, llamándolos por sus sobrenombres. Pueden ahorrar tiempo valioso.

Llamada 3: Mi hermana intentando hablar con la Camila (ahora si, con la Camila)

(XXX horas después del terremoto)

– ¡Aló, Cami!, ¿Cómo estaí?, ¿Cómo están todos en tu casa?

– Bien, pero están peleando.

– ¿Estaí bien?, ¿Dónde están peleando?

-Sí, sí estoy bien. Pero están peleando

-¿Quién?

-Los vecinos

– Ya. Pero, ¿tú estaí bien?

– Si poh, pero están peleando

– ¿Los vecinos?

-Si poh, es que se cayó una pared.

– ¿¿De tu casa??!!

– Del departamento

– ¿Pero estaí bien?

-Si, poh pero están peleando.

Sí, sí, yo pienso lo mismo: 0 coherencia. Y  eso que esta llamada prácticamente fue hecha después de 24 horas del terremoto. Como sea, creemos que la Cami está bien, aunque  obvio más preocupada de la pelea, que del hecho de haberse quedado sin una pared en el departamento. Por lo demás, suponemos que no fue el baño lo que quedo al descubierto, y por eso nuestra descoordinada amiga estaba “preocupada” por la pelea, y no por la pared.

 

 

Del porque soy una fama y no un cronopio.

Posted in Escritores, Notas mentales on febrero 17, 2010 by H.S

Dedicado al cronopio Cortázar, y a la única cronopio azul que existe.

“Tú eres una fama y yo soy un cronopio”, me dijo de pronto y sin motivo alguno, una cronopio azul hace dos años. Como yo en ese momento no tenía la más mínima idea de lo que ella quería decir, se lo pregunte. Ella arrugo un poco la nariz, y sin sacar siquiera la cara del cuaderno donde escribía, respondió: “lee el libro”. Su respuesta, podrán pensar, fue mucho más cercana a la de una fama que a la de un cronopio. Pero no se equivoquen, ella es un cronopio, no una fama. Una cronopio absoluta, demasiado cronopio incluso para su gusto, pero se conforma, porque es lo que hacen los cronopios. Y es feliz con eso, y no se queja. Es más, a ella le gusta gritar por ahí que es un cronopio. Y no le  importa que los demás no entiendan, o que no hayan leído el libro. Porque cuando eso pasa, ella se detiene, arruga la nariz un poquito y responde compaciente: Cronopio, cronopio, cronopio.

Tres semanas después, termine el libro sentado en un cafecito de Providencia. Hacia frio y comenzaba a llover. Un niño se resguardo bajo el paraguas de su madre.  En su manito infantil llevaba dos globos con helio, eran verdes y estaban húmedos. Cronopio, cronopio, dije bajito y les salude con un gesto. Después me reí de mi mismo. No fue hasta ayer, que me entere que Cortázar, antes de “humanizar” a los cronopios, los descubrió por primera vez en un montón de globos verdes en un teatro en París. Entonces me reí mucho más.

Los cronopios –  dijo Cortázar hace años, en una entrevista en el programa “A fondo” de TVE – tienen conductas de poetas, de asociales, frente a los famas que son los políticos y los gerentes de los bancos. Las esperanzas – y esto lo digo yo, no Cortázar- no me interesan y no vienen al caso.

Conclusión para concluir alguna cosa:

Me pase los últimos tres días frente a la pantalla del computador, y antes de eso, casi dos años enteros tratando de entender porque soy una fama y no un cronopio. Aun así, no conseguí nada.

Entonces recordé que el Leo, el alemán como le decían mis amigos, después de una de nuestras  tantas discusiones a trasnoche, me dijo algo hastiado: “Vo` no soy derechista, soy un comunista en cubierto, porque te acomoda más la derecha”.  Ahora que lo pienso, quizá no soy fama, soy cronopio, pero me acomoda mas ser fama. Y no es que le esté dando la razón al viejo en cuanto a sus “paradas” políticas. Pero su “acusación” me ayudo a entender un poco todo este asuntito de las famas y los cronopios.

De lo que puedo concluir:

¿Qué hace un cronopio cuando se enamora?

Pierde la cabeza, eso es lo primero y prácticamente lo único que hace.  Se olvida de cambiar el reloj alcaucil*, y ni siquiera recuerda cómo funciona. Definitivamente deja de dibujar en las pizarras de las tortugas*, y comienza a dibujar en todas partes. ¿Qué hace un cronopio cuando se enamora? Pierde la cabeza, eso y se dedica a cortar margaritas.

Cuando a un cronopio le rompen el corazón, llora un poco, y luego un poco más.  Se sabe “desdichado y húmedo”. Pero mientras llora, piensa en que a todos alguna vez les rompen el corazón. En que enamorarse significa también llorar un poco. Y que a diferencia de los famas, el cronopio llora cuando tiene ganas, y como tiene ganas, llora un poco más.

¿Qué hace una fama cuando se enamora?

Lo anota minuciosamente en una libreta. Lo anota minuciosamente sin olvidar escribir la fecha y la hora en que se enamoro. Lo anota minuciosamente.

Compra rosas. Seis. Siempre seis. Y las regala.

Un fama jamás se enamora de un cronopio. Los famas solo se enamoran de famas.

Cuando a un fama le rompen el corazón, decide que el amor es cosa de cronopios. Corta minuciosamente la hoja de su libreta en la que había escrito me enamore y la “envuelve de pies a cabeza en una sabana negra y la coloca parada en una pared  con un cartelito que dice”: cuando creí (erróneamente) que una fama podía enamorarse.

¿Qué hace un cronopio encubierto cuando se enamora?

Pierde un poco la cabeza, pero lo disimula. Lo anota en una libreta minuciosamente, luego olvida la libreta y lo anota en todas partes. No usa reloj, porque no lo entiende. Pero si usara y lo entendiera, olvidaría como usarlo. No corta margaritas pero se tienta. No compra rosas. Se las roba y las regala. No dibuja en tortugas, pinta al oleo y se llama así mismo: artista.

Un cronopio encubierto jamás se enamora de una fama. Los cronopios encubiertos solo se enamoran de cronopios. Los famas son tentaciones pasajeras.

Cuando a un cronopio encubierto le rompen el corazón, bebe whisky salado sentado en algún barcito donde nadie lo conozca. Fuma tabaco caro. Y decide que prefiere ser fama.

 

CATALA TREGUA ESPERA TREGUA*

J.D. Salinger

Posted in Escritores on febrero 14, 2010 by H.S

       

Me cargo descubrir a Salinger por Fuguet. Y no es que no me guste Fuguet,  es que me molesta leer a Salinger ahora que tengo 24, y no antes cuando estaba en el colegio. Hay generaciones enteras que se formaron con “El guardián entre el centeno”, y como leí en algún sitio mientras blogueaba, son lo que son justamente por eso.  Y tiene su gracia, porque los otros, los que no conocimos a Salinger vestidos de pingüinos, nos formamos leyendo a los Salingeranos. Y aunque no me quejo – o no demasiado –  me hubiese gustado leer los “Nueve cuentos”, quizá, antes de “Mala onda” o “Tinta roja”.       

Ahora, así como me paso con Fuguet hace años, y después con Fresan, siento esa necesidad media desesperada de concretar “algo”. No sé bien, si la entrada o salida – o quizá la estabilidad – de un mundo del que siempre me sentí parte sin tener la menor idea de su existencia.     

El corazón de una historia quebrada       

J. D. Salinger.       

TODOS LOS DÍAS Justin Horgenschlag, auxiliar de imprenta con un sueldo de treinta dólares semanales, veía muy de cerca a aproximadamente sesenta mujeres a las que nunca había visto antes. Así, en los cuatro años que llevaba viviendo en Nueva York, Horgenschlag había visto muy de cerca a unas 75.120 mujeres distintas. De estas 75.120 mujeres, así como 25.000 tenían menos de treinta años de edad y más de quince. De las 25.000 sólo 5.000 pesaban entre cuarenta y siete y cincuenta y siete kilos. De estas 5.000, sólo 1.000 no eran feas. Sólo 500 eran razonablemente atractivas; sólo 100 eran realmente atractivas; sólo 25 podrían haber inspirado un largo, despacioso silbido. Y de sólo 1 se enamoró Horgenschlag a primera vista.        

Bien, existen dos clases de femme fatale. Existe la femme fatale que es una femme fatale en todos los sentidos de la palabra, y existe la femme fatale que no es una femme fatale en todos los sentidos de la palabra.        

Se llamaba Shirley Lester. Tenía veinte años (once menos que Horgenschlag), medía un metro y sesenta y tres centímetros (lo cual le dejaba la cabeza a la altura de los ojos de Horgenschlag), pesaba 53 kilos (ligera como una pluma para llevarla en brazos). Shirley era taquígrafa, vivía con su madre, Agnes Lester, una vieja entusiasta de Nelson Eddy, a la cual mantenía. Respecto a la belleza de Shirley, la gente a menudo la describía así: «Shirley es tan mona que parece un retrato».        

Y en el autobús de la Tercera Avenida, una mañana temprano, Horgenschlag controló a Shirley Lester, y se sintió un guiñapo. Todo porque la boca de Shirley estaba abierta de un modo curioso. Shirley estaba leyendo un anuncio de cosméticos en el tablero de la pared del autobús: y cuando Shirley leía, a Shirley se le aflojaba ligeramente la mandíbula. Y en ese breve instante en el que la boca de Shirley estuvo abierta y los labios estuvieron separados, Shirley fue probablemente la más fatal de todo Manhattan. Horgenschlag vio en ella un seguro curalotodo contra el gigantesco monstruo de soledad que le había estado rondando el corazón desde que había llegado a Nueva York. ¡Oh, aquella agonía! La agonía de estar controlando a Shirley Lester y no poder inclinarse y besar, los labios separados de Shirley. ¡Aquella inefable agonía!        

Ese era el comienzo del cuento que empecé a escribir para Collier’s. Iba a escribir una tierna y encantadora historia del tipo chico-conoce-chica. Qué podría ser mejor, pensé. El mundo necesita historias del tipo chico-conoce-chica. Pero para escribir una, por desgracia, el escritor debe ponerse a la tarea de hacer que el chico conozca a la chica. Yo no pude lograrlo con ésta. No y lograr que tuviera sentido. No pude juntar a Horgenschlag y a Shirley como es debido. Y he aquí las razones:        

Desde luego, era imposible que Horgenschlag se inclinara y dijera con toda sinceridad:        

-Disculpe. La amo mucho. Estoy chiflado por usted. Lo sé. Podría amarla toda la vida. Soy auxiliar de imprenta y gano treinta dólares semanales. Dios, cómo la amo. ¿Tiene algo que hacer esta noche?        

       

Este Horgenschlag puede ser un chorras, pero no tamaño chorras. Puede haber nacido ayer, pero no hoy. Uno no puede esperar que los lectores de Collier’s se traguen esa clase de majadería. Después de todo, cinco centavos son cinco centavos.        

Por supuesto, no podía darle de pronto a Horgenschlag un suero de la suavidad, mezcla de la vieja pitillera de William Powell y el viejo sombrero de copa de Fred Astaire.        

-Por favor, no me interprete mal, señorita. Soy ilustrador de revistas. Mi tarjeta. Me gustaría dibujarla más de lo que nunca he querido dibujar a nadie en mi vida. Tal vez semejante empresa sería para nuestro mutuo provecho. ¿Me permite que la telefonee esta tarde, o en un futuro muy cercano? (Breve risa desenfadada.) Espero no sonar demasiado desesperado. (Otra risa.) En realidad supongo que lo estoy.        

       

Caray, muchacho. Esas líneas soltadas con una sonrisa cansada y sin embargo jovial, y sin embargo despreocupada. Ojalá Horgenschlag las hubiera soltado. Shirley, por supuesto, era también una vieja entusiasta de Nelson Eddy, y miembro activo de la Biblioteca Circulante Keystone.        

Tal vez estén ustedes empezando a ver a qué me enfrentaba.        

Cierto, Horgenschlag podría haber dicho lo siguiente:        

-Perdone, pero ¿no es usted Wilma Pritchard?        

       

A lo que Shirley habría respondido fríamente, y buscando un punto neutro al otro extremo del autobús:        

-No.        

-Tiene gracia -podría haber proseguido Horgenschlag-, estaba dispuesto a jurar que era usted Wilma Pritchard. Ah. ¿No será usted por casualidad de Seattle?        

-No. -Aquel no era de un sitio con más hielo.
-Seattle es mi ciudad natal.        

       

Punto neutro.        

-Gran pequeña ciudad, Seattle. Quiero decir que realmente es una gran pequeña ciudad. Yo sólo llevo aquí (quiero decir en Nueva York) cuatro años. Soy auxiliar de imprenta. Me llamo Justin Horgenschlag.        

-Realmente no me inte-resa.        

       

Oh, Horgenschlag no habría llegado a ninguna parte en esa línea. No tenía el físico, la personalidad ni la ropa buena para ganarse el interés de Shirley en esas circunstancias. No tenía ninguna posibilidad. Y, como dije antes, para escribir una historia realmente buena del tipo chico-conoce-chica es aconsejable hacer que el chico conozca a la chica.        

Quizá Horgenschlag podría haberse desmayado, y al hacerlo haberse agarrado a algo en busca de apoyo: siendo el apoyo el tobillo de Shirley. De ese modo podía haberle rasgado la media, o conseguido adornársela con una estupenda y larga carrera. La gente se habría hecho a un lado para dejarle sitio al fulminado Horgenschlag, y él se habría puesto en pie, mascullando:
-Ya estoy bien, gracias. -Y luego-: ¡Oh, vaya! Lo siento muchísimo, señorita. Le he rasgado la media. Tiene que dejarme que se la pague. Ahora mismo no llevo bastante en efectivo, pero deme su dirección.
Shirley no le habría dado su dirección. Se habría limitado a ponerse violenta y a estar torpe de palabra.
-No importa, déjelo -habría dicho, deseando que Horgenschlag no hubiera nacido. Y además, la idea entera carece de lógica. A Horgenschlag, un muchacho de Seattle, no se le habría ocurrido agarrarse al tobillo de Shirley. No en el autobús de la Tercera Avenida.
Pero lo que sí es más lógico es la posibilidad de que Horgenschlag se hubiera desesperado. Todavía quedan unos cuantos hombres que aman desesperadamente. Quizá Horgenschlag era uno. Podría haberle arrebatado el bolso a Shirley y haber corrido con él hacia la puerta trasera de salida. Shirley habría gritado. Los hombres la habrían oído, y se habrían acordado del Álamo o algo por el estilo. La huida de Horgenschlag, digamos, es ahora detenida. El autobús es parado. El agente Wilson, que no ha hecho una buena detención en mucho tiempo, entra en escena. ¿Qué está pasando aquí Guardia, este hombre ha intentado robarme el bolso.        

Horgenschlag es arrastrado ante el tribunal. Shirley, por supuesto, debe asistir a la vista. Ambos dan sus direcciones; con ello Horgenschlag queda informado del lugar de la divina morada de Shirley.        

El juez Perkins, que en su propia casa ni siquiera puede conseguir una buena, realmente buena taza de café, condena a Horgenschlag a un año de prisión. Shirley se muerde el labio, pero a Horgenschlag se lo llevan.        

En la cárcel, Horgenschlag escribe la siguiente carta a Shirley Lester:        

Querida Miss Lester:
No tenía verdadera intención de robarle el bolso. Se lo cogí sólo porque la amo. Ya ve, solamente quería conocerla. Por favor, ¿me escribirá usted una carta alguna vez cuando tenga tiempo? Aquí se está bastante solitario y yo la amo mucho y quizá hasta vendría usted a verme alguna vez si tiene tiempo.
Su amigo,   

JUSTIN HORGENSCHLAG   
  

Shirley enseña la carta a todas sus amigas. Éstas dicen: «Ah, es una monada de carta, Shirley». Shirley reconoce que en cierto sentido sí es mona. Quizá la conteste. «¡Sí! Contéstala. Dale una oportunidad. ¿Qué tienes que perder?» Así que Shirley contesta a la carta de Horgenschlag.   
 
 
Querido Mr. Horgenschlag:
Recibí su carta y realmente siento mucho lo que ha ocurrido. Por desgracia poco podemos hacer al respecto a estas alturas, pero me siento abominable tal como se han desarrollado los acontecimientos. Sin embargo, su condena es corta y pronto estará fuera. Le deseo la mayor suerte.
Le saluda atentamente,   
SHIRLEY LESTER   

     

 Querida Miss Lester:
Nunca sabrá lo mucho que me animó recibir su carta. No debería sentirse abominable en absoluto. Fue todo culpa mía por ser tan loco, así que no se sienta de ese modo en absoluto. Aquí nos ponen películas una vez a la semana y en realidad no está tan mal. Tengo treinta y un años de edad y soy de Seattle. Llevo cuatro años en Nueva York y creo que es una gran ciudad, sólo que de vez en cuando se siente uno bastante solo. Usted es la chica más guapa que he visto nunca, incluso en Seattle. Me gustaría que me viniera a ver algún sábado por la tarde durante las horas de visita, de 2 a 4, y yo le pagaré el billete de tren.
Su amigo,   
    

JUSTIN HORGENSCHLAG       

      

Shirley habría enseñado también esta carta a todas sus amigas. Pero ésta no la contestaría. Cualquiera podía ver que este Horgenschlag era un chorras. y después de todo, ella había contestado a la primera carta. Si contestaba a esta carta idiota la cosa podría eternizarse durante meses y todo eso. Había hecho por el hombre cuanto había podido. Y vaya nombre. Horgenschlag.       

Mientras tanto, Horgenschlag lo está pasando fatal en la cárcel, aun cuando les pasan películas una vez a la semana. Sus compañeros de celda son Snipe Morgan y Slicer Burke, dos chicos de los bajos fondos, que ven en la cara de Horgenschlag cierto parecido con un tipo de Chicago que una vez se chivó de ellos. Están convencidos de que Cararrata Ferrero y Justin Horgenschlag son una y la misma persona.        

-Pero yo no soy Cararrata Ferrero -les dice Horgenschlag.        

-No me vengas con eso -dice Slicer, tirando al suelo las escasas raciones de comida de Horgenschlag.        

-Zúmbale en la cabeza -dice Snipe.        

-Os digo que sólo estoy aquí por haberle robado el bolso a una chica en el autobús de la Tercera Avenida -alega Horgenschlag-. Sólo que en realidad no se lo robé. Me enamoré de ella, y ésa era la única manera de poder conocerla.        

-No me vengas con eso -dice Slicer.        

-Zúmbale en la cabeza -dice Snipe.        

Llega entonces el día en el que diecisiete presos intentan llevar a cabo una fuga. Durante el periodo de juegos en el patio de recreo, Slicer Burke, con artimañas hace caer a la sobrina del alcaide, Lisbeth Sue, de ocho años, en sus garras. Rodea el talle de la niña con sus manos de veinte por treinta centímetros y la sostiene en alto para que la vea el alcaide.       

-¡Eh, alcaide! -grita Slicer- iAbra esas puertas o hay telón para la cría!        

-¡Tío Bert, no tengo miedo! -grita Lisbeth Sue.        

-iSuelta a esa niña, Slicer! -ordena el alcaide, con toda la impotencia de su orden.      

   

Pero Slicer sabe que tiene al alcaide justo allí donde lo quiere. Diecisiete hombres y una niña pequeña y rubia salen por las puertas. Dieciséis hombres y una niña pequeña y rubia salen sanos y salvos. Un guardia de la torre alta cree ver una maravillosa oportunidad para pegarle un tiro en la cabeza a Slicer, y con ello destruir la unidad del grupo fugitivo. Pero falla, y sólo logra pegarle un tiro al hombrecillo que camina nerviosamente detrás de Slicer, matándolo en el acto.       

¿Adivinan de quién se trata?        

Y así, mi proyecto de escribir para Collier’s un cuento del tipo chico-conoce-chica, una tierna, memorable historia de amor, se va al traste por la muerte de mi héroe.        

Ahora bien, Horgenschlag no habría estado nunca entre esos diecisiete hombres desesperados si la falta de respuesta de Shirley a su segunda carta no lo hubiera desesperado y llenado de pánico. Pero el hecho es que ella no contestó a su segunda carta. Nunca la habría contestado, ni en cien años que hubieran pasado. Yo no puedo alterar los hechos.        

Y qué pena. Qué lástima que Horgenschlag, en la cárcel, no fuera capaz de escribirle a Shirley Lester la siguiente carta:        

  Querida Miss Lester:
Espero que unas pocas líneas no la enojen ni molesten. Le escribo, Miss Lester, porque me gustaría que supiera que no soy un vulgar ladrón. Quiero que sepa que le robé el bolso porque me enamoré de usted en cuanto la vi en el autobús. No se me ocurría ninguna manera de llegar a conocerla salvo obrar precipitadamente -alocadamente, para ser exacto-. Pero claro, uno es un loco cuando está enamorado.
Me enamoró el modo en que sus labios estaban tan ligeramente separados. Usted representaba para mí la respuesta a todo. Desde que llegué a Nueva York hace cuatro años no he sido infeliz, pero tampoco he sido feliz. Más bien, la mejor manera de describirme es decir que he sido uno de los millares de jóvenes de Nueva York que se limitan a existir  .
Vine a Nueva York desde Seattle. Iba a hacerme rico y famoso y a ir bien vestido ya tener suaves maneras. Pero en cuatro años he sabido que no voy a hacerme rico ni famoso ni a ir bien vestido ni a tener suaves maneras. Soy un buen auxiliar de imprenta, pero no soy más que eso. Un día el impresor se puso enfermo, y yo tuve que ocupar su puesto. Vaya lío que organicé, Miss Lester. Nadie acataba mis órdenes. A los cajistas poco menos que se les escapaba la risa cuando les decía que se pusieran a trabajar. y no los culpo. Soy un idiota dando órdenes. Supongo que simplemente soy uno de los muchos millones que no nacieron para dar nunca órdenes. Pero ya no me importa. Hay un chico de veintitrés años que acaba de contratar mi jefe. No tiene más que veintitrés años, y yo tengo treinta y uno y llevo cuatro trabajando en el mismo sitio. Pero sé que un día él llegará a ser impresor jefe, y yo seré su auxiliar. Pero ya no me importa saber esto.
Lo importante es amarla, Miss Lester. Hay alguna gente que cree que el amor es sexo y matrimonio y besos a las seis y niños, y tal vez sea así, Miss Lester. Pero ¿sabe lo que creo yo? Creo que el amor es un chispazo y sin embargo no es un chispazo.
Supongo que para una mujer es importante que los demás piensen en ella como en la mujer de un hombre que es rico, apuesto, ingenioso o que cae bien. Yo ni siquiera caigo bien. Ni siquiera soy odiado. Sólo soy… sólo soy… Justin Horgenschlag. Yo nunca pongo a la gente alegre, triste, la enfado o ni siquiera le repugno. Creo que la gente me considera un buen tipo, pero eso es todo.
Cuando era niño nadie me señalaba por ser mono ni listo ni guapo. Si tenían que decir algo decían que tenía unas piernecitas muy robustas.
No espero una contestación a esta carta, Miss Lester. Nada en el mundo me gustaría más que una contestación, pero en verdad no la espero. Simplemente quería que supiera usted la verdad. Si mi amor por usted me ha llevado a un nuevo y gran pesar, yo soy el único culpable.
Tal vez un día comprenda y perdone a su torpe admirador,   
JUSTIN HORGENSCHLAG   
  
  
Tal carta no sería más improbable que la siguiente:   
  
  
Querido Mr. Horgenschlag:
Recibí su carta, que me encantó. Me siento culpable y lamento muchísimo que los acontecimientos se hayan desarrollado como lo han hecho. iOjalá me hubiera usted hablado en vez de cogerme el bolso! Pero claro, supongo que entonces yo le habría respondido con la típica frialdad.
Es la hora del almuerzo, y estoy aquí sola en la oficina escribiéndole. Sentí que hoy quería estar sola a la hora del almuerzo. Sentí que si tenía que ir a almorzar con las chicas en el Autoservicio y se pasaban la comida charloteando como de costumbre, me iba a poner a gritar de pronto.
No me importa que no sea usted un triunfador, ni que no sea apuesto, ni rico, ni famoso, ni que no tenga maneras suaves. Hubo un tiempo en el que sí me habría importado. Los últimos años de colegio estaba siempre enamorada del Don Fascinante de turno. Donald Nicolson, el chico que caminaba bajo la lluvia y se sabía del revés todos los sonetos de Shakespeare. Bob Lacey, el guaperas que era capaz de hacer canasta desde la mitad de la pista, con el marcador en empate y el tiempo casi acabado. Harry Miller, que era tan tímido y tenía aquellos ojos tan bonitos color castaño perenne.
Pero esa parte loca de mi vida ha acabado.
La gente de su oficina a la que se le escapa la risa cuando usted les daba órdenes está ya en mi lista negra. Los odio como nunca he odiado a nadie.
Usted me vio cuando iba toda maquillada. Sin el maquillaje, créame, no soy ninguna belleza arrebatadora. Por favor, dígame cuándo le está permitido tener visitas. Quisiera que me mirara una segunda vez. Quisiera estar segura de que no me pilló en mi mejor falso momento.
iOh, ojalá le hubiera usted dicho al juez por qué me robó el bolso! Podríamos estar juntos y hablar de tantísimas cosas como me parece que tenemos en común.
Por favor, hágame saber cuándo puedo ir a verlo.
Le saluda atentamente,   
SHIRLEY LESTER   
  
  
Pero Justin Horgenschlag nunca llegó a conocer a Shirley Lester. Ella se bajó en la calle 56, y él se bajó en la calle 32. Aquella noche Shirley Lester fue al cine con Howard Lawrence, de quien estaba enamorada. Howard pensaba que Shirley era estupenda para salir por ahí con ella, pero la cosa no pasaba de ahí. Y Justin Horgenschlag aquella noche se quedó en casa y escuchó la emisión dramática del jabón de baño Lux. Pensó en Shirley toda la noche, todo el día siguiente, y muy a menudo durante aquel mes. Luego, de repente, le presentaron a Doris Hillman, que estaba empezando a temer que no iba a encontrar marido. Y entonces, antes de que Justin Horgenschlag se diera cuenta, Doris Hillman y otras cosas estaban archivando a Shirley Lester en el fondo de su memoria. Y Shirley Lester, la idea de ella, dejó de ser asequible.   

Y esa es la razón por la que nunca escribí para Collier’s un cuento del tipo chico-conoce-chica. En una historia del tipo chico-conoce-chica el chico debería conocer siempre a la chica.        

(1941)        

Traducción de Javier Marías
POESÍA, Nº 29
OTOÑO-INVIERNO 1987